Caterina II di Russia non nasce imperatrice. Nasce ragazza straniera, con un nome troppo lungo e un destino scritto da altri. Sofia Augusta Federica di Anhalt-Zerbst arriva a corte senza potere, senza lingua, senza protezioni. È costretta presto a capire come si sopravvive in un luogo che non ti appartiene. Osservando, prima di tutto. Ascoltando. Imparando a riconoscere il potere anche quando si nasconde dietro la goffaggine maschile.
Non ha fretta.
Quando sale al trono nel 1762, dopo aver detronizzato il marito Pietro III, Caterina non improvvisa. Governa come chi ha studiato a lungo la stanza prima di occuparla. Sa dove sono le ombre, dove passa la luce, chi parla troppo e chi invece decide. Ama la filosofia, dialoga con Voltaire e Diderot, crede nell’istruzione e nel pensiero illuminato. Ma non è ingenua: sa che le idee, senza forza, restano buone intenzioni.
Caterina è una donna che tiene insieme visione e concretezza.
Ed è per questo che viene raccontata male.
Sotto il suo regno, la Russia vive il suo periodo più florido. I confini dell’Impero si espandono, l’Europa la guarda con rispetto nuovo, a tratti con timore. La Crimea diventa russa, l’influenza si estende a ovest, fino allo smembramento della Confederazione polacco-lituana; a est comincia la colonizzazione dell’Alaska. San Pietroburgo si afferma come capitale culturale e politica. La Russia non è più periferia: diventa centro.
Caterina governa un impero immenso con disciplina e ambizione. Si circonda di uomini forti — Orlov, Potëmkin, Suvorov — ma non abdica mai alla decisione finale.
Il potere resta nelle sue mani. Sempre.
La storia, come spesso accade, prova a spostarla altrove: nelle relazioni, nel corpo, nella presunta eccessività. È un meccanismo noto. Quando una donna esercita potere, la si riduce a carattere, a temperamento, a scandalo. Mai a progetto. Mai a struttura.
La serie The Great — irriverente, volutamente anacronistica — intercetta qualcosa di vero pur giocando con l’eccesso. La Caterina della serie è sboccata, fragile, ironica, imperfetta. Una figura che cresce sotto gli occhi dello spettatore, imparando che il potere non è un’idea romantica ma una pratica dura, quotidiana, spesso solitaria.
La vera Caterina II era più silenziosa, più trattenuta.
Ma il nucleo resta lo stesso: una donna che non chiede il permesso di diventare ciò che è.
Ed è qui che Caterina incontra il presente.
Noi, in Alare di Luana Cotena, viviamo la stessa tensione: costruire spazio dove prima non c’era, immaginare una forma nuova senza addolcirla per renderla accettabile. Come Caterina, Alare di Luana Cotena non nasce per compiacere. Nasce per affermare un punto di vista. Per dimostrare che estetica, etica e forza possono coesistere senza spiegazioni.
Caterina II governava un impero.
Alare di Luana Cotena abita un altro territorio — quello del corpo, della materia, dell’identità — ma il principio è lo stesso: l’autodeterminazione come atto fondativo.
È stata una donna reale. Ambiziosa, colta, contraddittoria. E soprattutto libera dalla necessità di piacere.
Perché Caterina insegna che l’ambizione femminile, quando diventa progetto, non cerca consenso. Cerca durata. Cerca forma. E quando la trova, lascia traccia.
La storia, quella vera, non le ha chiesto di piacere. Le ha chiesto di restare. E Caterina la Grande ha saputo farlo.
Scritto da: Miriam Lombardi
